很偶然的机会，找到了一本刘若英的《我想跟你走》。
有多久没有静下心来，让自己和一本纸质版的书约会一场了？久得连我自己也记不清楚了。
一直都很喜欢刘若英。她的歌，她的电影。
而她的文字，一如她本人一样，轻灵，幽默，知性。在她的笔下，童年，老屋，父母，以及扎着小辫子念着童谣的自己，就像是某个夏日午后的一杯轻烟袅袅的茉莉香片，所有的故事情节随水汽氤氲而出，淡淡的余香，淡淡的思念，淡淡的怀恋。又像是清风里轻声吟唱的一首歌，青春流转，乌丝白发一般的感慨和哀伤，每一个音符里都盛开着朵朵透明洁净的花，细细碎碎，让人忍不住驻足，流连，倾听。
她说：幸福是有过程的。而过程，总难免酸，甜，苦，辣。所以，当你历尽艰辛，幸福可能就在转角处。
精致的文字，温暖的语言。
也许每个人对于自己的过往都有着深深的眷恋。那些所谓的酸甜苦辣，走过来的时候，每每回头去看，也都变成了枕边的一个的梦影。无论好与坏，惊涛与骇浪，平淡与平实，终究只是一个注定要飘走的幻影，生命是一盘永远不能倒带重放的
录影带，但年华老去的时候，所有的所有，都是弥足珍贵，留下来等我们一一细数的回忆。
对于我来说，关于书的最清晰的记忆恐怕要追溯到念书的时候了。那个时候的自己，最喜欢逛的地方，不是商场，不是超市，不是网店，不是孕婴用品店，是书店。
桃李街的新文化书店。低低的，矮矮的一排小平房的其中一间。一屋子的书，暗沉沉的书架子。冬天的时候，屋子里还会生起一只火炉，常常有人在上面放上一枚被烤的吱吱冒油的红薯，橘红色温软的薯芯，满屋温暖的甜香。
常常在放了学稍稍闲暇的时间里，一个人，或是和要好的女友一起，长时间的泡在这个小小的书店里，读书，品书，买书。
也是从那个时候，把平日里悄悄积攒下来的零用钱，大方的，一次性的，兑换成大部头的各式各样的书籍。
张爱玲，徐志摩，席慕容，冰心，沈从文，巴金，三毛，琼瑶，顾城。。。。还有好多好多外国名著，被我小心翼翼的双手捧回，像宝贝似的珍藏着，陪我度过一个又一个难得清闲下来的黄昏，与深夜。
而今，小小的书店早已消失不见。一如那些陈旧的岁月，高中时代的光影，与我安静的擦肩而过。再难追寻。
书，似乎是我家里司空见惯的东西。
从很小的时候就开始看书了。至今还记得，我的父亲对小小的我说，世界上最洁净的，莫过于书。
而对父亲的记忆，则大多数都是写字台前温柔的光晕中，大本大本有关于医学的书籍里，他伏案的身影。
安徒生童话里夹杂的缤纷的彩图，拇指姑娘，豌豆公主，小伊达的花，白雪皇后，就像一个一个春日里沉醉在午后里的梦。最喜欢海的女儿。插图上一望无际的静谧的海平面，月亮大且圆，宛如一颗圆润光洁的大白莲子。或是一件一碰即碎的精致瓷器。小人鱼怀抱着受伤的王子漂浮在大海里。那王子合着眼睛，湿淋淋的发，古希腊塑像一般男子的脸。至今还记得那故事开头的一段：海水那么深，那么蓝，深的任何船的锚都探不到底，蓝的就像矢车菊的花瓣，海底的人，就住在那里面。雪白的纸页印着黑的字。干净，清香，素雅。翻起来有微微窸窣的声音，就像午夜里睡梦中隐约听见枕头里荞麦碎屑的微响。让人觉得恍惚，却又有甜梦初醒后的窃喜。
看书前要洗手。
感兴趣的，不是跳房子，也不是跳皮筋。
书，让我的整个童年显得终究和别人有那么一点不一样。
而今，在这个繁华的时代，常常面对电脑屏幕习惯于电子文稿的我们，却常常能够感觉到那种来自于内心深处的孤独和寂寞。久违的书香，是否还能找寻得到？
多想再回到那个回不去的从前。一切虽然陈旧，但是却有浓到化不开的温柔与温情。一本书就是一首歌。每当我读起这本书，就像是轻轻地唱起了一首再难忘怀的歌。或宁静，或感伤，或轻盈，或澎湃，或壮怀激烈，或温情脉脉，或悲，或喜，或苦，或甜。
人生也是一本书。
人生也是一首歌。