黄昏
我们都仰望着天穹，天像流下来，云象流下来。
没有喧声，所布置的一个黄昏，旷野，只有我们，只有紧裹露珠的雾床，我们默默地钻进去，在绿莹莹的草地上，轻轻拾起蝉鸣，在童稚的唇边，抹去几线天真，把笑声放置在广阔的空间。
是的，你的发丝是轻柔的波浪。你笑着，辉光中和着忧伤。
你细嫩的指尖结出五色的花环，你柔和的唇结出永不馈赠的叮咛，你说：那是很久很久的从前了，只是我们还没有摘取童话的明珠，还不能拥有这泓澄澈的空间。
美丽的河流过来，清晰地写在宣纸上。这种广阔的明媚渗透着时间的图案。
你说：即使失约了时间，还不会忘记童年放牧的小河马，听过多了，然后你就告诉我，你到遥远的大海上，那里有你依恋着的帆影，依恋着的威严的铜像，依恋着的神秘的鸟笼子。
可我怎会遗忘呢？到了秋水吞噬了艳阳，冬天就变得威严了；你仍终日地笑——不回头，只是把云鬓的发丝理起来，做彩莲开放时的衬景。
你向我说：就把这幅画留下吧，颜色不浓，可耐人咀嚼，永远不失光彩。那白描、淡彩、重彩是早晨约来的，有工笔，是用线条塑造的形象。这形象只有静静地感受，在寂静中感受他的明朗。
云继续燃着，燃得像盆巨大的篝火。
我们依旧仰望天穹，似乎是等待某一刻的来临。
夕阳好象还在和煦的风上点缀着，那种影象盈满快乐的喧响；我们似乎流连在希望抑或博爱的港湾，倾听海潮，读着熟稔的海波，那种陶醉流溢着青春的颜色。
偶尔，天空有野花开放。这些野花收集的足音是轻盈的，这些野花飘逸的芬芳是轻袅的。
山莺许是栖在弯曲的枝上，寻找一个有亮度的焦点，喃喃地化作一片带绿绒毛的吟唱。小山雀许是进入了玫瑰色的梦乡。
天空、长河、落日，一齐滑向湛蓝色的记忆；青春、流云、灿烂的童话，飞起旷达的歌声。
一江迷朦的瑟瑟里，一些过往如乳雾缥缈而去。
我们依然相约如昔，你为我汇油彩，在彩霞的臂弯里，那些轻盈的、温婉的、悲伤的，好多的东西飘逸开来，飘逸开去，飘逸无形。
黄昏已去，我隔着岁月的小窗，投去思念的一睨，那些绯红的记忆，我清楚地记得；在我们拉起手指的过程中，两颗心撞出眼睛的光辉，还有满天的繁星。
而这一切已经近乎渺茫了。

问葵
这年夏天，北方大旱，土地着急地干燥起来，我小院的一棵向日葵在正午的阳光下，孤独无依。
它的叶子像臂膀一样颓废地落下来，楚楚可怜。
我盼望一朵云飘然划来，翔在向日葵的头上。如果有雨，这甘霖将是伟大的。
一个人在空旷的小院里感受着一个夏日的正午，感受着一棵向日葵在正午的感觉，就像葵花感受火辣的阳光一样。
我蹲在葵花旁目不斜视地看着它，心里似有很多的话要说。
有一句在心里埋藏已久的话想说出来；说出来，放在似乎是在燃烧的葵花上。
在这空寂的小院里，我和这朵葵花相望已久，眼神已近乎呆滞。葵花耷拉着叶子，头随着太阳转动。
在我的生活里，很多的时候，看着周围的景物，看着过往的人；阔叶草、七月的柳丝条，风旋过的足迹在歌者的行列里，轻歌抑或慢舞。
我把零碎的从前放在心的外围，没有什么，只是在日子上，有些是属于故乡的，有些是属于遥远的，有些已经成了云烟。
说是问葵花，不如说是问自己。有时我确实是想问它的，问它开花的感觉，是疼痛还是甜润，还是两种的混合物。又觉得这太不着边际了。
我就是属于这种不着边际的人，在我从生活的旋涡中一步步把浪花踩碎，明白了那些关于梦的或叫希望的东西，不断地破碎着，像肥皂泡一样；而没来得及理解的，或没预料的东西，正不停地生长，像青草蔓延开来。
有时我对葵花发着呆，它随风舞动，我看着它躺在阳光坚韧的刀子上，我则眯起眼睛感受太阳里的那种红。
我盼望一只鸟飞来，翔在它的肩上。增添些许的无忧与和悦。而夏天静静流淌，阳光霍霍地磨砺着锋芒。
我面对着它。面对它头上的蝶舞蜂唱。在某个侧面减少我的某种寂寞。小院似乎也热闹起来，我在喧闹的向日葵下是否感知到世界的喧嚣。
就这样多愁善感着，望着，想着，在无聊的世界里，踩在寂寞无形的刀尖上，有时偶然的愁苦使自己啜泣起来，那种苦涩无从知道是从那里来，突然把自己击倒——而不能自拔。
我望着葵，越发觉得它应该是幸运的。
在这个小院里，不必再去感受葵的孤独，而自己已经被无聊的寂寞压垮、穿透了。
葵，我该怎样走出去呢？

老秋
我独自坐在老秋孤寂的小屋前。雨是秋雨，时而落几滴，打在粮仓的塑料布上，发出脆脆的嫩响——随一阵冷风而去。
“天淡云闲，列长空数行新雁”的日子已过去了，田野的宁静沿着横纵的堤坝压向我，如无边落木萧萧而来。
河弯里，洁净的流水没有一点颜色，那道残阳已忘记了半江瑟瑟；也没有一点声音，绝非“不知多少秋歌“的味道。
较远处，西面淡淡的山峦，南面光枯的原野，北面似在招手的白杨，都无聊地苍老了。
想前些日子，阳光从月牙湖走过，闪着金光，远山苍翠欲滴，田野书写着饱满，鸟雀喧叫催农人收获希望。而今，你为什么撕掉所有日记，就是为等待那场空白的雪吗？还是等我写下你的苍凉。
“自古逢秋悲寂寞”，这寂寥的老秋抽打我的筋骨，我的疼痛从心里发出来，咳在秋天的雨里。
天空是沉甸甸的灰，从上到下是一个颜色，看不出头尾，看不清世间的芜杂，云丝密密地盘旋着。
冷风从天外挤出来，用冰冷的手挤着陈旧的棉；雨，淅沥，没有章法。
风从苇丛走过，呜咽着，苇杆晃几下，荡起水中的涟漪，水花便一阵啜泣，又接着一阵啜泣，向下游传递而去。
我仍坐在孤寂的小屋前，一层塑料布遮着我的头顶。
风好象越发大了起来，装载的温度越来越低，眼睛分明看见一些白色的颗粒落到地上，头顶塑料的响声也发生了变化——干冷的脆响。
远处更为灰茫了。村庄像缩在雾气里，渺然，凄冷。
而我眼睛触及的白，却使我的眼睛振奋了一下，这些白色的颗粒在地上散乱着，逐渐地多起来，逐渐白成了广阔——远近一片白的世界。